Вчерашняя правда. Хайбун

     Очередное утро. Одно из множества похожих друг на друга, и уже давно  ушедших в небытие…
    Возня в ванной (надо привести себя в порядок); возня на кухне (надо приготовить завтрак); возня в школьных портфелях (надо проверить, что дети ничего не забыли); возня с галстуком мужа (сегодня у него ответственный день)…
    Полтора часа утренней возни, построенной на автоматических (за много лет) движениях, фальшивых словах (мужу – «ты сильный, ты справишься…»)  и фальшивых улыбках (детям нельзя видеть маму грустной), закончились.
    Одна. В пустой квартире. Теперь можно спокойно выпить свежего кофе и перечитать вчерашнюю газету.
    Читаю, но не могу сосредоточится. Взгляд, то и дело, перебегает с чёрных строчек пустых новостей на супружескую кровать, заговорщицки выглядывающую из приоткрытой двери спальной комнаты. Ведь только она, ещё не заправленная свежим бельём, со множеством складочек-строчек, напоминает о том, что ночью была любовь. И эта любовь была настоящей.


смятая постель
перечитываю
вчерашнюю «Правду»