Он жизнь свою, как фолиант,
В который раз перелистал.
От жизни никаких наград,
Признаться, он не ждал.
Но загубив немало душ,
Невинных, воин бравый –
Слуга царя, немалый куш
Сорвал по службе, право.
И вот казнят его... Не мил
Слуга, не нужен власти.
Не угодил, – иль навредил?..
Кого лишил Он счастья?..
Он старый воин, в шрамах весь,
Уродлив, словно Квазимодо?..
Нет. Заступился лишь за честь
Простой портнихи из народа.
Сразил Он шпагой подлеца,
Убил. Власть не простила.
Петля на шее... А с лица
Улыбка долго не сходила.
На смерть Квазимодо
© Copyright: Михаил Курило, 2015
Свидетельство о публикации №115061804032
Свидетельство о публикации №115061804032
Рецензии