Орфей

Этот мир – война или бал – неважно,
Кружатся или сражаются – все и каждый.
Шпага в руке, или чёрная пасть мушкета,
Платье букетом осядет на воск паркета.

В платья букет алой кровью вплелись гвоздики.
Где ты, Орфей, потерявший свою Эвридику?
Где-то Орфей – но не с лирой, а сигаретой  –
Где-то в кафе обжигает губы абсентом.

Мир – это зал танцевальный – а может, поле,
Поле сражения – шахматный шаткий столик.
Кто-то упал – чьи-то ноги отбиты в вальсе –
Но продолжает она – или он – смеяться.

Люстры слепящие пляшут на гипсе-небе.
Может быть, это – Аид, и у входа – Цербер.
И Прозерпина пьяно грызёт гранаты,
И на полу от зёрен алеют пятна.

Зёрна ли, кровь – это всё, господа, неважно.
Вас не спасёт ничего – это знает каждый.
Так что – танцуйте, воюйте здесь до рассвета,
В вальсе кружа зачарованных дев букеты.

Только Орфей будет пить подгоревший кофе,
Лунному свету подставив холодный профиль.
Только Орфею нет дела до всех до прочих,
И Эвридику он бросил в аду нарочно.

Браво, Орфей – что тебе до войны и танцев,
В зале, где нужно всем люстрам в лицо смеяться,
Или сражаться с кем-то, сбивая пешки,
Или молиться – «Боже, помилуй грешных!»

Браво, Орфей – здесь в кафе так дышать привольно,
Лоб холодит белый мрамор простой колонны.
Столик забился в угол, окно раскрыто –
Ночь и луна – какая ещё Эвридика?

Чёрные кудри тяжёлой лозой отбросив
С белого лба - он дымит своей папиросой.
Кофе, абсент и кофейная горечь ночи –
Вот, что он любит, вот чего нынче хочет.

Лира, гитара, стихи на салфетке мятой -
Это кафе - для таких же, как он, проклятых.
Где-то за столиком – хохот и трубки курят,
Чьи-то безумные взгляды, шальные кудри.

Столик в кафе – недопитым вином заляпан.
Пьяно смеётся Орфей, надевая шляпу.
Чёрный цилиндр, в модном английском стиле –
Байрон, Верлен и Рембо такие носили.

Бальная зала шумит канонадой вальсов,
Ждёт Эвридика Орфея – увы, напрасно.
Ждёт Эвридика, губы тайком кусая,
Слева и справа кружится дикая стая.

Бальное платье запачкано красным соком –
Бросить её на съедение так жестоко.
Но не придёт Орфей в этот зал Аида –
Где то ли танцы, а то ли уже коррида.

В чёрном цилиндре уходит он прочь – к рассвету,
К небу зелёному, точно бокал абсента.
Прочь - от Аида – туда, где восходит солнце.
Нет, Эвридика. Он даже не обернётся.