Моя кошачья милость

                Иосифу, с любовью
За окном висело обычное субботнее утро. Нормальный человек в столь ран-ний час – спит или досматривает последний радужный сон…
В худшем случае собирается на работу.
Квартира в данное время суток была погружена в полную безмятежность и тишину… и только из кухни, в пять сорок пять, доносилось чавканье куриным хря-щиком. Плюша – завтракала.
Плюша – кошка, доставшаяся в награду или в отпущение грехов – знать бы, каких, - и ставшая третьим членом семьи. Или главой семьи, поскольку жизнь, после её появления в доме, крутилась только вокруг Плюши. И ей это нравилось. Её не ин-тересовала действительность, если это не касалось еды, не заботило прошлое, а о будущем она просто не догадывалась – она жила той естественной жизнью, которая присуща всем хвостатым и… может быть, гениям.
Гениальность Плюши выразилась очень просто.
Будучи от природы довольно молчаливым созданием и высказывая свои ред-кие недовольства скромным «Мяу», она разговаривала… хвостом. И когда это стало понятно и ежу, и невооружённому глазом кактусу, – случилась музыка, которой и дирижировала Плюша. 
Хвост, в качестве дирижёрской палочки, выглядит почти естественно.
Когда кошка вся голубого цвета, а хвост – чёрный, – это почти естественно. А уж когда он выступает натуральным переводчиком с кошачьего – тем более.
Когда её дирижирование хвостом стало неотъемлемой частью нашего сов-местного проживания – всё, что я вспомнил – это пальцы Игоря Стравинского, кото-рого тоже интересовало – только «здесь и сейчас»…
…И, не перепутав ни одной ноты, палочкой как хвостом… сказать:
 – Слушайте, подданные...

ноябрь 1 2014 год.