Мы сами ничего не можем,
Но мы идём, и голос бодр,
И то, что нам всего дороже
Меняем на постылый вздор.
И к Богу тусклы наши взоры,
Из тысяч будничных смертей
Молитву шепчем мы, как воры,
Когда уж нет других идей
Когда мы падаем от горя,
В безверье потеряв себя,
Из сердца пустоты и боли
Взрастает новое, любя…
Благодаря за то, что живы,
За все, что послано судьбой,
За лета спелые мотивы,
За мир, прекрасный сам собой…
***
© Copyright: Галина Бриз, 2015
Свидетельство о публикации №115061706778
Свидетельство о публикации №115061706778
Рецензии