Нет места...

               НЕТ   МЕСТА…


                «Мы  играем  героев, потому что  мы трусы,
                и святых, потому что мы злы...,
                мы играем убийц, потому что нам до смерти хочется убить ближнего;
                мы играем...,  потому  что  родились  лжецами».
                (Жан Поль Сартр)




Спокойно,   мимо    всех    капканов
мирских   иду
к  живой   реке, –   течений  странных,
чтоб  утонуть…
Давно   старьём   пустым,  вчерашним
по  горло  сыт...,
но   память   предков   диких   наших,
как  звон  копыт
стучит   в   крови  и   кодах   генных,
как  семя  лжи..., –
даёт    побеги     свежей    скверны
в  земную  жизнь,
вернуть   пытаясь   в   лоно   стада,
в  глубь  колеи,
где   правды   нет,  а   только   право,
да  смерть  стоит
за   каждой   фразой,  жестом   каждым
глухой   стеной...,
где  лишь  к  корытам   рваться   важно
наперебой…,
где   всё   в   законе, –   зверя   сила,  –
жирует   вор,
где   слабых   духом,  лживых   гимнов
так   строен   хор…,
где   попугаи    вторят    в   клетках
за   кем-то   бред...,
а   Синей   птице,  –   живой    на   ветке
и   места   нет…