То мысль падет до примитива,
Бесцветно немощна она,
То возгорится страстью живо,
Ей мнится, будто бы сильна.
Не знаешь, что её питает,
Не откликается на зов,
Греховна равно и святая,
Каких навешаешь ей слов.
То мысль пронзит стрелою острой,
И сердце вздрогнет и замрет,
То унесет на некий остров,
От счастья, где душа поёт.
Сама ли мысль ветер вольный,
В душе свирелью зазвучит,
Она возникнет – сердцу больно,
Штиль на душе – она молчит…
15.06.15.
Мысль
© Copyright: Римид Нигачрок, 2015
Свидетельство о публикации №115061706146
Свидетельство о публикации №115061706146
Рецензии