Мо

Мо слепа от рожденья... поэтому – видит всё.
На любом языке говорит /лишь сама с собой/.
Ей на ужин приносят орехи и дикий мёд...
Перламутровый панцирь, в котором урчит прибой
океана... там звёзды, кидаясь на дно с небес,
превращаются в жемчуг – в шкатулках его полно...
Мо хотелось бы выйти... хотя бы – в ближайший лес.
А о том, чтоб с друзьями в субботу пойти в кино –
лучше просто не думать...
                У жрицы, ведь, нет друзей.
«У тебя целый мир – по желанью – из всех миров...
Так зачем же часами сидеть и – в окно глазеть?!»
Мо рыдает беззвучно.
                Богам её – всё равно.

…………………………………………………………..

Мо сегодня семнадцать.
                Она разрывает круг...
нарушает закон...
                игнорирует все табу...
Ей известно наверно – к закату её убьют.
У неё только день – целый день – на свою игру...

Мо не видит дороги – она ощущает путь.
У неё ни долгов, ни иллюзий, ни страхов нет.
Она просто идёт...
                чтоб единственный раз взглянуть
наяву /не во снах/ на того, кто ей – свет...
                и – смерть.

Город, как океан – волны запахов... звуков... чувств...
Поворот.
                Перекрёсток.
                Налево... и – через парк...
Ветер дует в лицо.
                У свободы солёный вкус,
как у слёз...
                А в груди – словно летнего солнца шар...

Мо садится на лавочку. /Кажется, здесь тенёк.../
Выдыхает.
                И – ждёт.
                Он подходит:
- Привет.
- Привет.
- Я могу тут присесть?
- Да, конечно.
- Какой денёк...
Мо «на голос» глядит –
                видит яркий слепящий свет...

…………………………………………………………...

Мо спешит насмотреться:
                он... люди... деревья... кот!..
- Прокати меня, в сквере, на чёртовом колесе.
А потом – выпьем кофе.
                А после – пойдём в кино.
Он кивает – с улыбкой...
                за руку ведёт к мечте...
держит крепко – но нежно...
                целует под сводом ив...
- А потом...
- А потом – мы на берег пойдём гулять.

Мо ему благодарна – он ласков, нетороплив...
и не врёт ей – почти.
                Ну, а ей не мешает лгать...
нет – придумывать прошлое – будто бы низку бус
набирать по моментам из жизней в других мирах...

- Я запомню твой голос-касания-запах-вкус...
Точно так же и ты будешь помнить меня – всегда.

В молоке океана заката горчащий мёд
растворяется...
                Вечер вступает в свои права.
По заплёску с убийцей счастливая Мо идёт...
Сталь касается сердца:
- Ведь ты же всё знаешь...
- Да.

 

рис. Татьяны Дешковец