сквозь дым сигарет и мятного ветра

город осыпает градом воспоминаний.
сердце щемит от скулящей тоски.
оставаясь объектом моих тусклых мечтаний,
ты разводишь вновь наши мосты.

я нервно сжимаю меж пальцев воздух,
кажется, будто его не хватит до завтра.
в этой жизни всё было бы просто,
если бы я понимал, что ложь, а что — правда.

самое смешное заключается вот в чём:
я по тебе скулить не перестану,
даже если вдруг захочу.
потому что ты, по сути, — всего лишь мой сон,
сотканный, будто из ткани,
только из чувств.

образ, на который не надоест мне молиться,
которому я верен, словно дворовый пёс.
я ведь сам не знаю, как я смог так влюбиться,
но теперь не так важен, пожалуй, этот вопрос.

и сквозь дым сигарет и мятного ветра
я ловлю ресницами обрывки тебя
и твоих мятых слов.

я всегда потерянный где-то
в промежутке от июля до октября,
ломаюсь вновь и вновь.

и привкус городского приторного шума
оставляет на душе отпечатки.
чтобы смотреть на этот мир хмуро,
нужно иметь в кармане взрывчатку.

и раскрашивая своим внутренним царством
этот пустой и прогорклый город,
помни, что всегда есть возможность остаться,
главное — найти стоящий повод.

всё как всегда — начинаю с тоски,
а заканчиваю городской зарисовкой.
и это никуда не годится,
но иначе мне и не светит.

а пока небо истиной терзает виски:
и лишь в правильной постановке
вопроса к самому себе таится
половина ответа.