Не пей её - отравишься свободой
И нечем будет вылечить недуг.
Наместник строит стену из породы,
Сужая бесконечность в узкий круг.
И нет ни прошлого, ни будущего в тире,
Где каждый умудрился пострелять,
А на душе лежат такие гири,
Что душу от земли не оторвать.
Вот и прилипли - приросли мы этим грузом
К обугленной и выжженной земле.
Ни немцам не понять нас, ни французам
Как можно жить с надеждою в стволе.
Конечно зарастет любая рана,
Но шрамы... эти шрамы не избыть.
И хочется спросить у океана:
"За океаном так хотели б жить?"
Я антрацит из слова добываю,
Чтоб стать в забой с шахтёрами на равных,
А звёзды падают и деток убивают...
В эпоху управителей тщеславных.
Поэтому мы будем пить её
Сперва, как боль, затем, как исцеленье!
У каждого есть прошлое своё
И будущее будет - в понедельник!
И будущее будет...
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2015
Свидетельство о публикации №115061703440
Свидетельство о публикации №115061703440
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.