Великий день прохлады дикой:
Аж мысли мёрзнут на лету.
Мороз трещит, и ветер лихо
Снега сметает на плацу.
Спасенье разве что в сушилке,
В казарме, на худой конец.
Мороз не щиплет – тычет вилкой,
И кто живой, тот молодец!
Ветрище шпарит – сто китайцев
Не так страшны в своей войне.
Боюсь, что отморожу пальцы
И всё вообще, что есть во мне.
Живём надеждою на «дембель»
Да ожиданием «ста дней».
Придёт весна - мы климат сменим
И жизнь устроим потеплей.
28.11.90 г.
Дубак
© Copyright: Соколов Николай Чудотворец, 2015
Свидетельство о публикации №115061702994
Свидетельство о публикации №115061702994
Рецензии