мой дом пустой...с заросшею травой,
мой дом, что строил папа в любви, как латах...
теперь почти ни нужен никому,
реабилитация работа поглашает много
времени, как в старину...заполнив всю
себя старания трудом, вижу как дом пустеет,
ветры в нём лишь напоминают, скорбь и труд,
хотелось по верхам идти, но оказалась
в слове...б"ыл-нет-"луд, и слёзы росами
с ладошку позволить жить лишь для себя...
в смирении смотря деяния с плошку,
и видеть зори, только рубахового лета,
а так хотелось защитить, то что называется
&море& света...бежать босою по песку и повторять,
спасибо, как тебя люблю...
но лето разбросало, кольцами дорогу,
экспресс и запах кофе, и чувства...
ни трогай...душа измучалась, но
идёт, узкою тропою, мелодию свою
веночком вьет~~~~~.
мой дом
© Copyright: Оля Сентюрова Голомидова, 2015
Свидетельство о публикации №115061702720
Свидетельство о публикации №115061702720
Рецензии