У старого города есть мечта

У старого города есть легенда о белых птицах,
С крылами, что ткут богини в своих светлицах.
Когда одинокому ветру Хугайда не спится,
Он носит их песни в разорванном рукаве.
И если к полуночи ты, не сомкнув ресницы,
Гуляешь по улицам, как по открытым страницам,
Пытаясь припомнить случайные руки и лица,
То белая птица, быть может, споет тебе.

У старого города есть река с золотой волною,
С заброшенной пристанью, с ржавой баржей, все ждущей Ноя.
С потопленным крейсером, все же готовым войною
Пойти на любой фрегат из нездешних вод.
И если к полуночи ты, захлебнувшись воем,
Умоешься теплой, нагретой за день водою.
К тебе подплывет золотая ладья с пробоем,
Усни в ней, тебя окрестит своей силой Ньёрд.

У старого города есть мечта, непреложная тайна,
Под утренним небом, почти невесомым, хрустальным,
Он ждет, пока снег на его мостовых растает,
И город проснется от зимнего сна молодым.
И если к полуночи ты, отбившись от склочной стаи,
Гуляешь по улицам, словно страницы листая,
А город молчит о том, что в века врастая,
К утру вместе с ним бессмертным проснешься и ты. 


 
(Городу моей мечты - Вильнюсу)