***

В который раз запрягаются кони,
Искра передается мотору,
Убегая от мировых неустоек.
Мне хочется так сильно к тебе...
И я рвусь, рвусь непознанной вечностью,
Пугая всех мнимой беспечностью,
Гранича с бесчеловечностью
Пью из чаши твоих колен.

Мне не тягостен этот плен,
Хоть дрожу весь и догола раздет.
Перечисление метафизических цен:
Вот моя пустая работа,
Общество не примет гроши
Стихов моих за свои чертежи,
Никому они не нужны.
Зато работаю я по субботам

И не слышу в ответ себе: "Кто там?",
Не шастаю по ротам и взводам,
Не следую мировым рвотным модам;
Жизнь моя довольно вольна:
Каждый день со словами играю,
Творчества вбиваю насваю,
Полулежа в кресле думаю и мечтаю,
Но жизнь всё ещё, отчего-то, пуста.

Ведь всё это — не просто игра,
Стихи — не просто слова,
Не всегда это плохо — игла.
Отчего-то каждый день — плохо.
А казалось бы, ерунда,
Что не добраться мне до тебя
Никогда.
На мне не скажется, думал, нисколько.

А теперь лишь перо и двустволка,
Два моих единственных друга;
Два моих вечных врага.
Жалеют, клянут и ругают,
Гонят мысли, словно нагайкой,
Радостью боли постоянно терзая
И ненавидят за это меня.

Как можно охарактеризовать это всё кратко...
Вдохновенная пустота.