Снова дождь, гроза, будто не июль,
Возвращается апрель остудить ожоги,
Странный год, торчу я в нём, как куль,
Без просвета, без надежды, что помогут боги.
Вывернул я наизнанку майку и футболку,
Даже душу-плаксу, даже твой портрет,
Я и сам порядком мыслю наизнанку,
Рано или поздно появится просвет.
Утром потянусь, как после сна и пьянки,
Раззеваюсь, крякну, будто солнце новь,
Выброшу я в мусор все пустые банки,
Выйду прогуляться, заиграет кровь.
Молнии сверкают, ливень, словно тропики,
Нет в погоде больше ни ума, ни логики.
30.7.2014
Ни ума, ни логики
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2015
Свидетельство о публикации №115061700100
Свидетельство о публикации №115061700100
Рецензии