Картины написаны кровью, не маслом

Картины написаны кровью, не маслом,
Иначе – что в свете лампады текло?
В немой пустоте загоралась и гасла
Свеча под холодным разбитым стеклом.

И лавой горячей по этим осколкам
Стекали слеза за слезой капли мглы,
Скорбя, словно вой одинокого волка,
Осколками фраз, как по краю скалы,
Я шла, опираясь на здравые мысли.
Но с ног меня сбил ты, в глаза заглянув.
И тучи тогда надо мною нависли,
Зовя то ли в небо, а то ли ко дну.

Но не разобрала я в грома раскатах
Ни слова, ни фразы, ни плач и ни крик,
И словно безмолвные комья из ваты,
Пустой небосвод надо мною поник.

И тщетно ждала я дождя – это небо
Отнюдь не желало меня одарить.
И я потерялась в догадках – ну где бы
Могла находиться та самая нить,
Что нас так надежно и крепко связала,
Но даже не дрогнет под коркою льда?
Над мглою ночною пустого вокзала
Сияет одна золотая звезда.

Она, как от стаи отбившийся лебедь,
Красива, горда, но одна в пустоте,
Желая быть ближе к заветной победе,
То видима, то растворится, как тень,
Сияя упорно и с каждой минутой,
Подобно свече под разбитым стеклом,
Как злая судьба эту цель ни запутай,
Идет к своей цели, идет напролом.