Бант

Под слоем засохших конфет
Лежит у надгробия бант.
Не каждый, кто пишет – поэт,
Не всякий, кто умер – талант.

Кругом то ли пух, то ли шерсть,
Крест временем медный погнут.
Сейчас что творится в душе
Моей – не понять никому!

А ты… долго-долго живи,
На Пасху, раз в год, навещай.
Хоть, знаю, что жить без любви –
Как пить с тараканами чай!

Мой ангел, цветок золотой,
Прости… что уж плакать теперь?
Не каждый, кто светлый – святой,
Не всякий, кто раненный – зверь.

Из слёз твоих, пыток без сна,
Моих настроений, пружин -
Растерзанный бант, словно знак
Для будущих жизней, лежит…


Рецензии
Как пронзительно... Вы пишете, как будто видео снимаете...
Я это чувствую, я тележурналист...)))))

Ирина Кияшко   21.09.2015 22:16     Заявить о нарушении
Я знаю, Ирина... изучил вашу биографию, достойную книги... А пишу я или снимаю видео, время покажет)

Сергей Васнецов   22.09.2015 00:12   Заявить о нарушении
Я хотела сказать, что у Вас свой, ярко выраженный почерк...:-)))))

Ирина Кияшко   22.09.2015 10:55   Заявить о нарушении
Я всё прекрасно понял... я, ну очень проницательный))

Сергей Васнецов   22.09.2015 12:24   Заявить о нарушении