Ты б укуталась, зябнешь ведь, чудо моё,
Сколько можно сидеть у кострища,
«Фьють!» - пичуга в истоме поет о своём,
Своего у пичуги тыща,
Ты б ступала в дом, - там удобней, теплей,
Вон мурашки покрыли руки,
Раньше помню бывала ты веселей,
А теперь черней смоли от скуки,
Ты б ложилась, знать утро - то мудренЕй,
Ведь не сыщешь ответов в искрах,
Засыпай, и о прожитом не жалей,
Ну - ка марш под одеяло быстро!
На закате
© Copyright: Игорь Керилов, 2015
Свидетельство о публикации №115061602705
Свидетельство о публикации №115061602705
Рецензии