Вигвам

Моё солнце загружено
возрастом неудач
и то, что было до ужина,
завтра будит опять.
Неизбежность, суть времени,
которого не понять.
Чем она беременна?
Чего ждать?
Блуждая по-переулкам
загнанный жизни,
затягиваясь окурком,
милый тризны
и обжигая пальцы,
катая в горле комок,
вспоминаешь, как дни скитальцы,
пили твой сок.
Сок первого поцелуя,
позния женщины,
где был холуем
застенчивости.
Оставались годы сожалений.
Оставались годы разочарований.
Среди которых мало желаний,
где ты - ранен.
Ранен небывалом отношением
детства, взрослости,
где был гений,
не - пошлости.
То, во что мы себя наряжаем,
настолько мерзко и опасно,
что прошлое, кажется раем,
будущее не ясно...
Я построю себе вигвам.
Украду из этого сна,
в которым, чаще теряем сан,
чем возвеличиваем итоги дня
и у нас не будет ужина.
Завтрак мы отдадим рассвету
и любовью, слегка простуженной,
будем творить свою планету.
Мы будем пить сок
наших губ, наших тел...
Господи!
Дай на посошок
того, что хотел.

     16.06.2015.