Стихи как медные копейки
Их не собрать в один чулок.
Они в карманах телогрейки
Свой доживают медный срок.
Пересыпаются в ладонях
Бесценный ворох малых форм.
Грабитель жемчуг слов не тронет,
И не заметит мелкий вор.
Слова на слух играют звонко…
Они ведь тоже Божий Дар.
В душе мыслителя иконка
Как оберег сакральных чар.
Но избегают рук банкноты.
Сквозь них почти не виден свет.
Не отказаться от работы
И в ветхозаветные субботы.
А труд оценен в горсть монет.
Во что оценён
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115061601391
Свидетельство о публикации №115061601391
Рецензии