Задача слишком тяжела.
Не успеваешь стать Сизифом.
Искусство, длящееся мифом
Сочтёшь, поняв, что жизнь прошла.
Наш век – лишь морок монотонный,
Одни могилы впереди,
А сердце у меня в груди
Марш барабанит похоронный.
- Сокровище, и не одно,
В могильной тьме затаено,
Где недоступен клад лопатам;
И безнадёжно одинок,
Вдруг раскрывается цветок,
Чаруя тайным ароматом.
(С французского)
Невезенье. Из Шарля Бодлера
© Copyright: Владимир Микушевич, 2015
Свидетельство о публикации №115061509481
Свидетельство о публикации №115061509481
Рецензии