Мы погрязли в ахинее,
Бреды мы писать горазды.
А как что-то поважнее –
Так в кусты, оставив бразды.
По душе нам рифмоплётство,
Развлекаем серый разум,
Но такое стихоскотство
Называется маразм.
Чтобы вылезть из болота,
Надо не мечтать о чуде,
А создать шедевр чего-то,
Чтобы восхитились люди.
Да, мы это понимаем,
Надо бросить графоманство,
Только как – увы, не знаем,
Ведь оно для нас – как пьянство.
Алкаши ведь мы, понятно,
А не гении бумаги.
Пишем серо и невнятно,
Мы отнюдь не слова маги.
Так зачем же так стараться?
Так зачем из шкуры лезть-то?
Надо делом заниматься,
А не слушать звуки лести.
Мы согласны, мы всегда за,
Только как же нам уняться?
Ведь зовёт катать, зараза,
Мозг куски версификаций!
20.06.92
Горбатого могила исправит
© Copyright: Александр Товберг, 2015
Свидетельство о публикации №115061508073
Свидетельство о публикации №115061508073
Рецензии