Образ поэта

Что вам сейчас сказать могу я,
Чтоб передать те чувства, что из сердца моего?
Живу, люблю и негодую.
Я не списал портрет свой ни с кого.

Вот разве, что поэта образ - мой кумир
И мой учитель, он жил на свете мало, но он жил.
Всю жизнь свою недолгую он воевал за мир,
Но злой мучитель его порою сутками тужил.

Как трудно ему было, слов у меня нет,
Как тяжек путь и нелегка победа.
В борьбе он мог погибнуть с ранних лет.
Он жил духовной пищей, без обеда.

Своим он братьям людям кажется смешон.
За что, мол, борется, дурак набитый?
Но никогда не лез он с ними на рожон
И так страданьями, печалями убитый.

Его оружие - язык, а щит - его стихи лихие.
Он не от горестий и от судьбы бежит.
Стихи бывают даже иной раз плохие,
Но всё равно он ими дорожит.

Кругом всё замолкает,
Когда бумагу он берёт, карандаш иль ручку.
И счастье расцветает
И у двери не дрогнет ручка.

За правду поэт борется, трепещет.
Отважен он как рыцарь и робок как дитя.
Но злой народ кнутом, насмешками поэта душу хлещет.
Его стихи лишь трогают меня.

Он мил мне, гений чистой красоты.
С ним сделаны из одного мы теста.
Друг с другом мы общаемся на "ты".
Но здесь уж описание меня не к месту.

Обыден как другие и также падок я
На счастия земные, что манят вновь меня.
Опять ищу блаженства я где-то там на дне.
Я лгун и я невежа, зло рыщу я во тьме.

Поэту не нужны ни слава, ни награды,
Поэт - невольник чести, лирический герой.
Не каждые сердца ему сегодня рады.
В душе поэта буря, стремление и покой.

Пиши, поэт, не дрогнет коль рука твоя
Писать в наши жуткие пустые времена.
Открой нам своё сердце, не тая,
Ты укажи на добрые и злые имена.

Поэт погибнет в злой борьбе,
В потоке зол, смертей и мщения.
И нет разумного решения,
Но он согреет душу мне,

Когда читать стихи я буду
И буду воспевать его.
Я буду верить в его чудо,
Не заменит его никто.

Он заставляет моё сердце биться вновь.
Вселяет он надежду, веру и любовь.

Он мой кумир и он не дремлет,
А пишет, пишет без конца.
Любви и правде он лишь внемлет
И снова трогает сердца

Людей, что знают, понимают
Его сей образ золотой.
Поэт о мире лишь мечтает,
Поэт всегда, всегда живой
И пишет он любой ценой.
Он им чужой, но мне родной.

Живёт поэт законам вопреки
И простым смертным открывает нам глаза.
Душа поэта рвётся на куски,
А взгляд его направлен в небеса.

Он знал про зло, но про добро не знал.
И вопреки земным запретам
Он с чистой совестью на воле помирал,
А прах его развеет вечным ветром.

(04.03.2004г.)