Паранойя

Мы кровью платим, жизнями за тех,
Чей бизнес-политический успех,
Построен был из фальши и обмана,
Кто нас поил настоем из дурмана
И обещал, что славны времена:
Уже наступят, ждите…Но когда?
Пока мы наступаем лишь на мины.
Что б вам в аду справлять все именины –
Желаю так. Добавлю без нотаций:
Идите к чёрту без рекомендаций!
Своим же газом жгите свой котёл,
В аду себе смолы не пожалейте -
Не скромничайте – доверху налейте,
А взяткою -  хоть  задницу заклей
(Такая задница – находка для чертей)
И ждите,  там в аду, своих встречайте,
И шириной котла всех удивляйте,
Своею площадью, не зАмка поражайте,
(Там замков нет, об этом не мечтайте)
Масштабом емкости и качеством котла,
Дизайн винтажный – ждет вас похвала.
Количеством рогатою обслуги
И безупречным качеством услуги.
Подельникам похвастайте за то,
Что, например, смола без ГМО,
Ингредиенты  лучшего сырья -
Смола экологически чиста
(Из личных фондов Беса отдана)

Но Блага без «откатов» не бывает,
А зло всегда по капельке стекает,
Греховной грязью чашу наполняет
Потом  опять же зло её сливает,
Кому на лысину, кому на их детей,
Кому на род до пятого колена,
Кто по ночам кричит, а утром пена
Кровавая засохла на губах.
С похмелья дрожь, влекомый ужас, страх,
И сердца стук, как наковальни молот,
И вьюжит мозг, в душе мороз и холод.
Сосульки, капая, срываясь вниз летят,
Мурашки по спине, промчав, ныряют в зад.
И оглянитесь. Киньте беглый взгляд.
Наружку видите? Почувствуйте – следят!
Посланцы ада, бесовской отряд,
Кошмаром щимятся – они сопроводят,
Дорога в ад, ведунья в тайне, строго,
Шептала: «акциями выстлана газпрома».
А верить в то, что ведьмы говорят?
Не знаю, право, вот такой расклад.

Теперь в реалии вернемся: с ада в ад.
Здесь скрысино всё много раз подряд.
«Земные боги» строят здесь  дворцы,
За ними прячутся.
           В оффшорах все концы.
Такой квалификации мерзавцы,
Что обведут и Бога вокруг пальца.

Но всё труха. И души их прогнили.
Картонный гроб в подтопленной могиле,
Вот их удел. И всё до первой смуты.
До огневого часа. До взрывной минуты.
До вихревых пылающих времён,
Под ветром обдуваемых знамён
До возрождённого Майдана-барабана!
Волна протеста, как потока лава,
Их смоет вместе с башнями-дворцами,
И мы опять все станем молодцами!

Вот мой прогноз.
Доверьтесь мне как брату.
Я слышу скрип дверей, за мной по блату,
«Солдаты дурки» топают в палату,
Со штампом клиники, что по углам халата,
Уже все пьяные, сегодня же зарплата.
И мне рубашку буйную накинут,
Куб серы за пророчества подкинут
И в процедурный поволочат кабинет.
Прощайте, психи. Всем  больным - привет!


Жижа Череповский  (Чёрный Поэт) Харьков.