Средь городской духоты и кричащих огней,
Средь бетонных стен и мрамора плит
Есть такие дома, подворотен бедней,
Где кто-то давно строил собственный быт.
Плавится воск от столетних свечей,
Медленно тени то вправо, то влево
И в щели сквозит у прогнивших дверей,
Заткнутых каким-то тряпьем по колено.
Никто не выходит, ни шороха, скрипа,
Штор не тревожит робко дыханье.
Пусто быть может? Нет, дверка закрыта
И свечи палят - есть здесь чье-то старание.
А годы строптивы, и быстро нагрянет
То снег, то дождь, то жара - всё едино.
И свод этих стен под осадой просядет
Со скрипом, как карточный, воедино.
В обломках вразброс пожелтевшие книги,
Старые фото - забытые временем.
И нет никого. Света канули блики,
Слепящие нас, укутанных теменью.
***
© Copyright: Юрий Семёнов 09, 2015
Свидетельство о публикации №115061505952
Свидетельство о публикации №115061505952
Рецензии