Тропинка словно вышитый рушник...

В цвету - калина у пруда… В листочках ивушки - вода…
Трава не скошена вокруг… За  полем слышен дятла стук…
В зените солнце,  как калач с печи - горячий… Наш скрипач-
Кузнечик трелит во всю мочь… Но вечереет… В платье ночь

Принарядилась: чёрный шёлк, луна за брошь… А серый волк
Чуть не завыл… Но там, в саду, у соловья концерт… Иду
По тропке узкой меж цветов, петрушки, щавеля, рядов
Горошка, лука, огурцов и хрена листьев-молодцов

За вдохновением… Оно само не сунется в окно,
Ни манной с неба, ни дождём не залетит в заснувший дом,
Не стукнет клювом по стеклу мне синей птицей, и к столу
На чашку чая не придёт, хоть ждут бараночки и мёд…

У вдохновения свои секреты, тайны: ночи, дни
Оно живёт, парит, плывёт незримо рядом, и из слов
Плетёт дорожки и ковры, в них красоту земли открыв
Для тех, кому так нужен свет, чтоб  им сердца других согреть.

Тропинка – вышитый рушник, в нём – Украины нежный лик,
В нём – воды Турии реки, да паровозные гудки,
Что звали в старый Ковель, но...  Не спят часы: уже давно
По рельсам мчатся поезда, и молодеют города,

И молодеют люди в них… А Ковель мой пока утих,
Уснул… И я иду в ночи искать заветные ключи
От вдохновения ворот, пройдя и сад, и огород,
В цветах калины, в стеблях трав... И прогуляю до утра…
(5.06.15)