Скорбное

                На погребение Михаила Атаманенко.
Жизнь всё идёт…
                А смерть халтуры
Не допускает ни на миг:
Объявлен Год литературы –
Нет из писателей троих.
Ни очереди, ни этапов,
Ни правил, ни законов нет,
Сначала – не старик – Потапов,
Вот Саввин, Михаил – вослед.
Всё как-то быстро и поспешно,
Никто ни думал, ни гадал.
Не самых злобных или грешных
Тот свет от жизни оторвал.

Или Господь на суд призвал?

… На кладбище, как на помойке,
Бурьян и хлам, и неуют.
Камнедробилка «перестройки»
Понаворочала и тут.
Последний путь: суют покойника
В развезтую могилы пасть.
И на погосте не «спокойненько»,
Как спел Высоцкий, вдохновясь.
Погосты на руку не чистые!
И здесь лютует денег власть.
Прощай, поэт!
                А что написано,
Тому забыться и пропасть?
Да что могилы?
                Книги сброшены   
С былых вершин, с былых счетов!
Все враз – плохие и хорошие,
И про войну, и про любовь…
О, Господи! Все, кто поранены
Талантом,
                плачем, но поём…
Дай Михаилу Ататманенко
Приюта в царствии твоём!
                15. 06.