Благовещение

      

Наша жизнь – пробелы между строк.
Для людей они не различимы.
Может быть, и есть  тому причины,
Только из того,  какой нам прок?

Человек как лист под ветерком;
Лишь взлетел и вот уже в кювете…
Лёг,  не осязаем, не заметен;
Утром, днём и темным вечерком.

Нет ни точек в нас, не запятых.
Знаков препинаний не расставишь.
Семя смысла в том, чем ум приправишь,
Смысл как масло; смысл без масла – жмых.

Вырванный,  листом из букваря.
Литер, отлетел из алфавита.
А вокруг тасуется элита
Ей, что было – не было, всё зря.

Полнится пробелами наш путь.
Состоит из дыр сознания разум.
Болтуны озвучивают фразу;
Мудрые являют фразы  Суть.

Практицизм – всеядности порок.
Буквы наполняют смыслом Слово.
Для того всё в практике не ново -
Кто читает тексты между строк.

Вся   эпоха  наша из проблем.
Но проблемы практицизма - ветер.
Поспешай, коль цель себе наметил.
Наше счастье – наших дел Эдем.

Я и сам – без ретуши как есть.
В этом всё моё предназначение.
Русла рек,  меняются в течение
Времени, несущем,  Благовесть.

Где и Вечность –  «красная» строка.
Что в ней с нашей жизнью совместимо?
Есть в абзаце - таинство интима;
Как в пробеле – Господа рука.

Голубь пролетает в окоём.
Возвратившись из глубин предельных.
Под Благую Весть в тонах пастельных,
Мы ему «Осанную» поём.