Это не новости биржевые,
Не беллетристика, не кино.
Запах травы я узнал впервые
На сенокосе, давным-давно.
Мчится мой велосипед безродный
По косогору, гремя звонком,
Как колокольчик души свободной,
Не поминающий ни о ком.
Там еще косят, а здесь девичник –
Травы подвядшие ворошат.
Я залетаю в стожок, как хищник,
Тот, что пока еще из мышат.
Что-то меня в этот день толкнуло
В самое сердце пяти-шести
Лет, – и сейчас я встаю со стула,
Чтобы скорее туда идти.
Это не новости биржевые...
© Copyright: Дмитрий Сидоров Проза, 2015
Свидетельство о публикации №115061500359
Свидетельство о публикации №115061500359
Рецензии