В четырёх сижу стенах
Под слепым окошком.
В этой келье я монах,
И монарх немножко.
Бью о пол своим челом
И творю молитвы.
Я бы мог летать орлом
В самой гуще битвы.
Только стены так толсты,
Не пройти наружу.
А из подпола хвосты,
Черти в плясках кружат.
Сотворяю вящий крест
Думаю о Боге.
Бог не выдаст, чёрт не съест.
Не отсохли б ноги.
А ведь некогда был трон.
Царские палаты.
Лики светлые икон…
Да пришёл рогатый.
Душу срезал мне серпом.
Зазвездил под дыхло.
И теперь я стариком
В своей келье дрыхну.
Стены в кость мою вросли.
Свет померк в глазницах.
Черти силы растрясли.
Впору лишь молиться.
Отшельник
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115061502840
Свидетельство о публикации №115061502840
Рецензии