Вы все еще бродите тропами пыльными...

Вы все еще бродите тропами пыльными
Чужих благодатных сторон,
И вас не найти ни с какими посыльными —
Пустует серебряный трон.
Мой принц, королевство в великой опасности
И в невыразимой тоске!
И старый отец ваш несет несуразности,
Рисуя ваш лик на песке.
И руки его, что перстнями унизаны,
Темны, как и разум его:
Весь двор утомил он своими капризами,
Во мгле не щадя никого.
И в кружеве траурном — брошено бальное! —
Седая, как эта луна,
Сидит целый день королева печальная
У сторожевого окна.
И ваша сестрица, инфанта кудрявая,
Что нынче худа и бледна,
Под звуки паваны ступала бы павою,
Очнувшись от тяжкого сна.
И слуги, надевши ливреи парадные,
Несли б к вашим узким стопам
Сладчайшие яства, вино виноградное
И письма пленительных дам.
Их груди теперь увядают безвременно,
Опущены их веера…
А ваша любимица, принц мой, беременна —
Такого не скрыть от двора.
Да что там! Помилуйте, Ваше Высочество,
Но многие, тайно иль нет,
Всерьез обсуждают дурное пророчество
О новой грядущей войне…
Мой принц! Ах, оставьте же ваши скитания,
Смиритесь с высокой судьбой!
По вам, как по богу, тоскует Испания,
Глядясь в океанский прибой.