О любви, как о военном искусстве

Воевал на трёх  фронтах.
Часто сиживал в окопах.
Испытав животный страх
Был в прыщах, как в изотопах.
Радиацией фонил:
Изливали пушки стронций.
Но я жизнь свою ценил:
Эту Землю. Это Солнце.

Так случалось, что врага
Уважал без сожаления.
Даже если на «рога»
Поднимал его в сражениях.
Жизнь нещадно учит нас,
Пониманию взаимства.
Кто со мной свиней не пас,
Перед Пасхой попостимся.

Иешуа стада их  гнал
В сине море беспощадно.
В каждом деле есть финал
И прийти к нему отрадно.
Даже если через кровь.
Жизнь прощает душегубство.
И при всём этом любовь
Есть – военное искусство.

Миг  рождения и смерти.
Выживания и рабства.
Где святые, там и черти.
Атеизм. Пороки папства.
Потому фронтам я рад.
Мне окопы не в новинку.
Не опасен людям Ад.
Рай – дешёвая картинка.

Попадёшь? Считай, пропал.
Ни души уже,  ни тела.
Я убитых не считал.
Моя совесть не велела.
Но пока Всевышний дрых.
Бил крестьянин из обреза…
Это присказка. Не стих.
Сплав убойного железа.