Не позволяй руке растрёпанной зимы
В тебе пред исповедью лето убивать.
Зарой сокровище среди кромешной тьмы
И дай ему себя на части разорвать.
Нет, этот дар – не ростовщичества клеймо,
Что награждает добровольных должников!
Его прими – потомство явится само,
Ключом от счастья десять отворив оков.
Счастливей сущности своей ты в десять крат,
И если б даже был низвергнут ты судьбой,
То что есть смерть, когда уйти ты был бы рад,
Своё потомство оставляя за собой?
К чему упрямство, если участь такова –
Триумфом смерти стать, отведав смерть едва?
Уильям Шекспир. Сонет N6
© Copyright: Миронова Наталья, 2015
Свидетельство о публикации №115061404976
Свидетельство о публикации №115061404976
Рецензии