о других

Знаешь, все, что тобой написано, точно было не про меня. Не бродило вино игристое, в крови жаром, что не унять, не ждала тебя в ночь бессонную, о тебе не вздыхала днем, на незнание обреченная, не пылала святым огнем.
Нет, не мне твоя песнь чудесная, стон и дрожь серебристых струн. Я же скучная, неизвестная. Видишь - месяц сегодня юн, а ночь летняя дышит травами, тропы свив колдовским узлом. На равнинах, да над дубравами, выплетают слова узор. Пой о битвах, дорогах, доблести, пой о чистой, как снег любви.
Я - из чуждой, нездешней повести, мне нет места в стихах твоих.
Не пленяема я драконами, и не проклята колдовством, не прекрасная, не влюбленная, не обласкана божеством, бесовщиной не одержимая. Мои руки не знали меч. Не гонимая, не любимая. Не клеймили лилейных плеч, не винили и не ославили, но и праведной не назвать.
Кружат тени над дымным пламенем, и дрожит водяная гладь.
Я в ладах со зверьем и травами, голос льется как майский мед, конопатая да кудрявая, а в очах - поднебесный лед. Я танцую в ночи под звездами, среди старых, как мир, камней. Я не темная и не грозная. Меж болотных седых огней укажу путь заблудшим путникам, потерявшим свою тропу. Пчелы дикие мед багульника носят летом в мою избу.
Знаешь, все что тобой написано, точно было не про меня - я к тебе не стремлюсь ни мыслями, ни делами, и не горят мои очи, тебя завидевши, хоть твой вид и красив, и лих.
Пой о смелых, пой о красивейших, гость неведомый.
О других.

14 июня 2015 года