На пуговку Луны опять застёгнут
в парадных звёздах неба чёрный фрак:
сбежал, от солнца вечером отторгнут,
денёк в лиловый первозданный мрак, –
и пышный гарус облаков струится
по ночки гладким женственным плечам,
а хаос вечный Времени роится –
великий, да не видимый очам…
Спит Млечный Путь дорогой без движенья,
где пусто и перемещений нет, –
есть только двух Медведиц положенье
фигур в анклавах родственных планет.
Зарницы сполох зорьку не разбудит.
Напутствий сна мне снова не прочесть.
Всё было раньше так – и впредь пребудет:
окажет мирозданью утро честь
(на петухов едва терпенья хватит:
орут истошно, сотрясая грунт!):
руками горизонта цепь ухватит –
и золотой отпустит ввысь корунд…
Но это – позже, а сейчас слепая
бредёт, на паперть нищенкой, пора, –
не зная, что получит право пая
в богатстве суток, с росчерком пера…
Росчерк пера
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2015
Свидетельство о публикации №115061401938
Свидетельство о публикации №115061401938
Рецензии