Куба

Нам бы проснуться где-нибудь на Кубе,
Где зной, песок, текила, океан,
Жить в  графике : днём - пляжи, ночью - клубы,
Без интернета,без телепрограмм...
Но мы проснёмся снова в том же месте,
И явь не станет продолжением сна -
За окнами - не Фаренгейт, а Цельсий
И наш пейзаж не радует глаза :
Дрожание воздуха от напряженья -
Приход тревожной, слякотной весны
Ознаменован не одним цветеньем,
Но и звучанием вдалеке войны...
Не слышен ухом грохот канонады :
До нас она ещё не добралась,
И вдоль не наших стен летят снаряды –
Пока ещё не наших...не сейчас...
А мы хотели в дождь портвейном греться,
В мечтах о Кубе бегать по пескам,
Но никуда в реальности не деться
От интернета и телепрограмм...
А там - повсюду, на любом канале
Все сводки новостей одно трещат :
Что те, с кем мы вчера в футбол гоняли,
В окопах, под обстрелами лежат...
Что в их глазах, измученных и мутных,
Черно от лиц, а не от балаклав,
И брат идёт на брата, друг на друга,
Кошмар, бред, страшный сон...но всё же явь!
И страх змеёй вползает в наши вены,
В предчувствии беды душа кричит :
Война так близко - слабо утешение,
Что в нашу дверь пока что не стучит...
Вчерашний день сушил молитвой губы
Грядущий выколет глаза тоской
И нам сегодня вовсе не до Кубы -
Красивой, но далёкой и чужой :
Где пары плещутся в дорожке лунной,
Где зной, песок, шум волн, текила, лайм,
И музыкант, перебирая струны,
Тихонько напевает "Summertime"...