чайки. мурwave

под synthy wave восемьдесят
глазеть на pop art нищенок брошенных,
картин Давидова племени, намеренно
пускающих семя в беременных,
что бы выросший мальчик
спрятавшись в приюте гордой газели
обернулся в газету
"Известие" и плакал под кассету с группой
Mineral или American Football,
по вечерам на фудкортах пожирая
глютеновый рай из тако белл.

таких видно из далека,
они похожи на худощавых механиков,
как Кристиан Бейл в фильме про человека,
который в один момент своей жизни
передумал спать. так и ты передумал.
давно уже, только заметил сейчас.
кинув взгляд напротив стоящий стул
и увидев на нем сидящего себя,
глазеющего на меня,
то есть себя.
меня? себя?
так меня или себя? тающих в нас.

рассыпался сознанием на фарфоровые осколки
бывших когда-то чаш
с постаревшей водой и свежими орхидеями.

моя жизнь, знаете? 
моя жизнь, - камерный хоррор, 
запущенный косяком перелетных 
прямо в один из уголков   
темного Мордора, 
с голодными гоблинами 
и лупцующей меня
принцессой церквей водолея. 

я мир на отшибе заводских труб, 
труда на реставрации сорванного детства, 
детство на плевре уносимой от юности, 
юность уходящая все дальше   
от старика в застывшей и сырой 
от пива постели. 

мир мерок, веревок и людей,
разделяющих друг друга на классы
по марком кепок,
от Ральф Лаурена до
Бритиш Лимитед Компани,
моряков на Стоуне,
их хоромы - стальной
плывущей буревестник,
по глади морской
сокурсник.
добро пожаловать на территорию
чужого комфорта, 
по тебе давно плачут голодные,
Мурманск споет мне - 
я приду к нему в номер, 
он пропащих накормит.
 
Мурманск пой мне, 
ты как хмель
в сочетании с солодом, 
твои зимние плечи 
несут меня в холодный Заполярный
омут.