Не потрясло

Беру слова добротной ношею,
Ценя чужое ремесло.
Стихотворение хорошее,
Да вот опять не потрясло.

Так что же все-таки поэзия:
Зеркальный пруд, высокий холм?
До крови режущее лезвие?
Набег беснующихся волн?

Поверю созданному образу
И растворюсь в потоке чувств.
Но что ищу в стихах раз от разу,
Не отыщу я, как ни тщусь.

Не проверяя медициною,
Я проглочу готовый корм.
Лишь на себя не спроецирую
Ни этот пруд, ни этот холм.

И оттого уже заранее
Начнут соседствовать в душе
Печаль и разочарование
Во всех, кто пишет, вообще.

Они-то вроде бы стараются,
Они не там живут, где все.
Но по иронии теряются,
Как зайцы в средней полосе.

И все потуги эти тщетные,
И тем суровей сердца суд.
И даже раны рикошетные
Их от забвенья не спасут.

Ничто в груди не заколотится,
Там пустота и серый лед.
Душа ничем не озаботится
И от восторга не замрет.

И пусть на свете тьма их тьмущая,
Спешащих мир заполучить,
И пусть по воле злого случая
Их от пера не отлучить

И даже крепкие встречаются,
Дают угля и прикурить,
А как-то всё не получается
Ворота в вечность отворить.

Притом они идут в издательства,
Придав уверенность ходьбе.
Идут, по сути, на предательство
Суровой правды о себе.

А вот со мной они не справились,
Не зацепили, не смогли.
И ведь себе не разонравились
И убежденья сберегли.

Так что же все-таки поэзия:
Заросший пруд, оплывший холм?
И что она на нас повесила:
Лавр благородный или торн?

Не обойдется тут без вертела
С невидимым над ним мечом.
И как открыть врата бессмертия,
Каким особенным ключом?

Себя, быть может, страстью мучая,
Мы честно рвемся в облака.
Но где же та строка певучая,
Где та крылатая строка!?

2015