ПОД УТРО

Люблю, когда под утро дождь идёт,
баюкая, в стекло стучится мерно,
и клён, который под окном растёт,
ладонями листвы трепещет нервно.

Летит сквозь тюль в открытое окно,
мельчайших брызг снотворная прохлада,
и дождь пьяня, как крепкое вино,
смежает веки, не рождая взгляда.

И где-то в полуяви, в полусне,
когда душа себя не ощущает,
почувствовать, как в смятой простыне,
тепло твоё желанием смущает.

Себе не верить, мысли отогнать,
накрыться с головой, смирив дыханье,
и самому себе наивно лгать,
придумывая лени оправданье.

А дождь идёт…, и хочется мне спать,
как спят с любимой женщиной, наверно,
устав её ресницы целовать,
и наслаждаться счастьем эфемерным.

Ускорят темп фаготы и гобой,
струясь водой по водосточным трубам,
как хочется мне засыпать с тобой,
чтоб ощущать тепло твоё и губы.

Пусть дождь меня, в конце концов, поймёт,
и сделает хоть чуточку счастливым:
под утро колыбельную споёт,
так, как поют ребёнку и любимым.