Шесть миновало лет

Шесть  лет, любимая , как нет тебя средь нас.
Пытался прошлое  в  отчаяньи забыть,
но образ твой,  мой плач- иконостас ,
во мне упорно  продолжает  жить.

Из памяти он выплывает вновь,
печальный   или в радости любви.
Молюсь ему и слышу тихий зов,
влекущий в счастьем залитые дни.

Года уходят быстры, неприметны
и без тебя они пусты, неразличимы.
Слетают дни,  как птицы: «Чьи мы? Чьи мы?»
И расстаются с миром безответны.

И вновь,  как любознательный монах,
ищу окно я в  тёмной оболочке
и вижу дней в своих недолгих снах
счастливые и горькие кусочки.

Где мы порой  витали в облаках,               
бывало волновались и страдали.
Но мы любили и, наверно, знали,
что слёзы просыхают на глазах.

И ждали лета,  ждали только дня,
чтоб окунуться в зной,
               отдаться местным мухам.
Я мазохистски предавался мукам,
и солнце возносилось, мир слепя.

Купался в море я на волнах нечистот,
я разгонял прибрежных крыс  по норам,
смешил любимую, не ведая забот,
лишь удивляясь мелким нашим ссорам.

Ловил я солнце, не теряя дня.
Зачем мне без тебя теперь всё это?
Мне не хватало солнечного света.
Теперь мне не хватает в нём тебя.

Но не могу  покинуть этот мир,
закрыть окно тяжёлой занавеской.
Замуровать себя  мне не хватает сил,
хотя и так недолго ждать  повестки.

Из леса слышу птицы дальний крик,
кричит о милости, назойливо, глумливо.      
«Пожалуйста, пожалуйста», -  вопила.
Закрою уши…Только бы он стих!