Шорох расправленной пачки
Замкнется на звуке огня,
И крики оставленной прачки
Покроются остовом дня.
Горит в океане глубоком
Фитиль разоренной свечи,
И белый солдат правым боком
По краешку бездны стучит.
На пухлой руке самозванца
Серебряный провод, качаясь,
Кружит, будто сатиры в танце,
С надломленным пальцем венчаясь.
Но нет в этой пропасти света,
И чаша, серея, искрится,
И пепел, как отзвук обета,
На краешке бездны резвится.
Сигарета
© Copyright: Кот Мороз, 2015
Свидетельство о публикации №115061200041
Свидетельство о публикации №115061200041
Рецензии