Он был уже не молод

   
Под подушкой у ночной красавицы
Спят мечты о тайном, грезят сны о прошлом.
И никто, никто втайне на них не зарится,
И никто не смеет вслух о пошлом....
Ночной город мокрым в ливне зверем,
Тянется к заре за перекрёстком.
Ночь кончается любовью в полной мере:
Без любви, без проблеска, без лоска.
Ни к чему ей исповедь подружки,
Ночь не любит слёзы лить о прошлом...
- Извини, в постели можно быть и душкой,
Утром, не к лицу быть стервой пошлой.
Солнце ластится, у ног зевает кошкой,
В паутине рельс блестящих сонный город...
Новых книг судьба пестрит обложкой:
"Нет любви." "Он был уже не молод.""
Двор из детства вспомнится, кварталы,
Пахнет мама, как и дом родной - борщами...
У подъездов, вход теней в порталы,
Выход есть, на выход.. и с вещами...
Щурится от солнца, улыбаясь мыслям
Городским шутом, поэтом, сумасшедшим.
С ним стихи, в них плачут чьи-то письма,
О любви в безвременье,  к ушедшим...