Эпиграмма, сэр

Парню, поющему в душе в соседней квартире.

Звук воды рукоплещет парнише.
Голосит задушевно, с душою.
Только крикнул “На бис!“, он потише.
Как же скучно в сартире, порою...

О поэтессах, пишущих “о нем“.

Тонны кофе, выпитые залпом,
Тысячи сигар, скуренных за раз,
Лес листов исписанных с азартом,
Море слез, упавших на показ,
Только чтоб вернулся, или убрался с глаз.

Соседке.

Ты так орешь, как не шумят котлы,
Как не гудят турбины, трубы в КТЦ*,
Как не визжат токарные станки,
Как не галдят под окнами коты,
Как не поют солдаты  на плацу,
Убей меня, но дай мне тишины.

*Ктц- котло-турбинный цех.

Любителю писать на “действующих лиц“.

ГлубОко зришь, но срешь пожалуй глубже.
Для всех речей стяни ремень по туже.
Кто знает, что таится за плащом судьи?
Гнилая плоть или тугие швы?

О многих.

Хомосапиенс нынче не в моде.
Человек поднял палку и вдруг,
Вместо сильных всёмОгущих рук,
Что огонь добывали трудом,
Только вспышки и рожи кругом...
Хомоселфиус, ты на свободе!