Крошево

Стало сердце мешком
Стеклянного крошева
Нету веры в нём
Ни в добро
Ни в хорошее.
Не разбиться ему
Позади эта станция,
С каждым вздохом стирается
В меньшую фракцию.
А ведь было большим и точеным
Когда-то,
По юности стройным
И пьяняще крылатым,
Стучащим в такт стыкам
На рельсах дорог,
Не знающим боли,
Слепым до тревог.
Но стоило в руки доверить
Однажды,
И с ним обошлись,
Как с коробкой бумажной.
Вдруг грохот раздался,
И голос с издёвкой,
И рухнули на земь обломки.
Неловко
Пришлось их собрать
В три-четыре горсти.
Но вот тяжелее вдруг стали они.
И руки поранив о них
До кости
Сгрузили в мешок,
Чтобы легче нести.
Случайно его дали в руки другой,
До только колюч
И поранил собой.
И вновь он упал.
Стали меньше стекляшки.
В транспортировке
Теперь есть поблажки.
Бесформенной тушей
Лежит на спине,
Не колет,
Не режет,
Не тлеет в огне.
Мешок стал удобен лишь одному
И больше не нужен уже никому.