Облик

Вот идёт человек по тропинке,
Видно только фигуру его,
Что внутри там никто и не знает,
Что сокрыто в душе у него.

Так прекрасен, сияет он ликом,
Только вряд ли заметишь тот свет.
В чёрной шляпе, шагая со скрипом,
По тропинке идёт человек.

Вот идёт он и песни слагает
Обо всем, что он видит вокруг,
Но об этом никто не узнает,
Даже самый испытанный друг.

Он в себе своё солнце скрывает,
И идёт все быстрее домой,
И от холода шляпу сжимает,
Он к тому же еще и хромой.

Торопливо он дверь открывает,
И вдруг слышит ликующий крик,
Это сын к нему подбегает,
Для него это праздничный миг.

В том же доме с ним проживает
Его старая, добрая мать,
Он заботой её окружает,
Ведь ей в жизни пришлось пострадать.

А на полочке фото сияет,
Где он вместе с прекрасной женой,
Он с любовью ее вспоминает,
Хоть так тяжко на сердце порой.

Вот идёт человек по тропинке,
Видно только фигуру его,
Что внутри там никто и не знает,
Что сокрыто в душе у него.