Стамбульские строфы

***
Когда мы шли к Босфорскому мосту,
окрестную теряя красоту,
увлекшись красотою разговора -
так лился он легко, сподручно, споро,
не крики чаек -
кротость голубиц...
А вот и мост.
Магнит самоубийц,
сцепивший крепко Азию с Европой,
закрыт для ног. Замри. Глазами хлопай.

И мы молчали, стоя у моста.
А что тут говорить?
Пожалуйста,
дли паузу... Дай междометью "ах"
стать пирсингом на наших языках.
Придет зима,
и вдруг в письме прочту:
"Когда мы шли к Босфорскому мосту..."
Не выветрится этот променад:
увидишь мост -
и вспомнишь про меня.

Освоили - хватило нам мозгов -
искусство возведения мостов.
Мы душами и мыслями чисты,
теперь не стены строим,
а мосты.
Когда мы шли к Босфорскому мосту,
был разговор целительней микстур,
святой водой и сытостью просфор.
А вот и мост,
шоссе через Босфор.

Висячий мост над вечным серебром
изогнут фантастическим ребром.
Нет, он не стар -
каких-то сорок плюс...
На пристани,
где ныл турецкий блюз,
легко мечтать, кофейничать и петь.
Давай еще раз
обойдем мечеть.
Османское барокко примет мзду.
Пойдем ли вновь к Босфорскому мосту?

4 июня 2015,
вернувшись из Стамбула