мегаполе

мне бы орать, да проситься домой от досады,
что ж... - с похоронкой приехал безмозглый поэт,
вечером, ночью начну вспоминать все рассказы,
что не читал или врал в протяжении лет.

словно бы дремой окутались дни и мгновения,
берег один, только я - на другом берегу,
сколько всего не сложилось и было в сомнениях,
звезды погасли в моем сигаретном дыму.

вновь за окном - и не дождь, и не в сердце стучится,
выйду во двор, осмотрюсь и во все глаза, -
вот же Москва, вот моя перелетная птица!
мне бы креститься, да это уже нельзя.

судьбы людей, словно карты опавшие на пол,
зелень деревьев, что скроет последнюю дверь,
я буду ныть, что такой же, как ты... и все завтра,
пьяному бреду ты этому больше не верь.

утро утешит, как может утешить лишь время,
все безразличие, и весь алкоголь времен,
что же мы все, стали словно безмозглое племя,
больше не вижу я мир, с самых разных сторон.

пусть в мегаполисе утро - в деревне рассветы,
жизнь стала в сердце весной, но уже не творит,
что вам до странных и столь не надежных поэтов,
судьбы ломаются, только душа и летит.