Цветёт кизил

               
На пляж спешит любитель загорать,
а по стране не все снега растаяли.
Кефаль вдоль побережья ходит стаями,
и хочется весь мир зарифмовать.
И я рифмую этот полубред,
бредя весенней улочкой куда-то,
но строчек настоящих нет, как нет,
и не ищу я в этом  виноватых.
А всё же, почему прошла как дым
тоска былая?
Объяснить несложно:
всё, что зимой казалось невозможным,
вдруг оказалось лёгким и простым.
Вдруг оказалось, что хмельной апрель
пьянит сильней, чем  граммов, скажем,  триста,
и хочется поехать в Коктебель,
пока толпой не хлынули туристы.
И хочется писать, писать стихи,
и  в них поставить  невозможно точку,
и даже мимолётные штрихи
льнут к рифмам
и попасть мечтают в строчку…
Цветёт кизил.
Горчит в душе миндаль.
Не жаль… чего? – пусть скажут те, кто знает,
пусть старые обиды исчезают,
как исчезает в глубине кефаль.
А всё же, почему весенний день
волнует так, как день иной не может?
Дышать легко.…  И лишь сомнений тень,
как тень кефали скрывшейся, тревожит.