Белая ворона

Бе­лая пти­ца ле­жит на сне­гу.
Тон­кие перья то­пор­щатся стран­но.
Се­вер­ный ве­тер, го­няя пур­гу,
Тро­га­ет сне­гом сад­ня­щие ра­ны.

Вро­де бы бе­лый - чу­дес­ный ок­рас,
Зна­ешь, от­вет и не ка­жет­ся спор­ным.
Толь­ко зло­дей­ка-судь­ба, без прик­рас,
Всех ос­таль­ных пе­рема­зала чёр­ным.

Так, кос­те­нея с те­чени­ем лет,
Ве­рим мы свя­то в лю­бые за­коны.
Бе­лый - та­кой вос­хи­титель­ный цвет,
Толь­ко для ле­бедя, не для во­роны.

Алы­ми брыз­га­ми пла­вит­ся наст,
Перья кру­жат­ся пу­шин­ка­ми сне­га -
Стае не ну­жен нев­зрач­ный бал­ласт
Бе­лой во­роны, ку­дес­ни­цы не­ба.

И длин­но­ше­им она не нуж­на,
Бе­сят­ся, клю­вами щел­ка­ют звон­ко.
Песнь ле­беди­ная еле слыш­на
Этой неп­ра­виль­ной пти­це вдо­гон­ку.

Ле­беди злоб­но ши­пят ей вос­лед,
Не при­нима­ет и чёр­ная стая.
Ду­ма­ешь, ва­жен твой ис­тинный цвет?
Здесь не своя, да и с те­ми - чу­жая.

Это прой­дёт, по­меня­ешь ок­рас
Перь­ев сво­их и соль­ешь­ся с тол­пою.
Боль­но, неп­ра­виль­но. Каж­дый из нас
Дол­жен всег­да ос­та­вать­ся со­бою.