Поэт
Тот ли это, кто свой засушливый силуэт
Отдает на паперть прошедших лет
И танцует с рифмами менуэт?
А быть может, тот, кто не видя смысл
Испещряет лист, вдруг роняя мысль?
Не найдя предлог оправдать вино
Серым камнем в море идет на дно.
А понос словесный зовет стихом
Обрамляя ступни в дырявый посон
И стекает вниз, не дождавшись приз
Утешаться лаской толстых актрис.
А душа, как прорубь, хоть в плавь, хоть плюй,
Извергая гений, талантом блюй
И когда-нибудь может, чрез сотни лет
На плите могильной напишут "поэт".
Свидетельство о публикации №115061009487